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| Un raccontino senza alcuna pretesa in memoria del Dunhill Standard Mixture di qualche anno fa.
Xavier si era svegliato prima dell’alba e dalle nebbie della pianura padana era risalito al lago, alla città che qualche mese prima era stato costretto a lasciare. Era la Festa padronale, nella sua nuova città, e ne aveva approfittato per raggiungere la vecchia e incontrare gli amici.
Poco dopo esser sceso dal treno si accorse tuttavia che la sua città non gli sembrava più tale: un ostacolo pareva porsi tra lui e le cose che osservava, che tante volte gli erano scivolate sotto agli occhi ed ora, invece, gli apparivano quasi estranee.
Si era posto in un angolo nascosto che permetteva di vedere l’ingresso del suo vecchio liceo e i compagni che uno ad uno arrivavano. Gli parve di incontrare uno sguardo e si allontanò, furtivo, da quella che non era più la sua scuola. Sapeva dove andare: c’era un posto dove si recava sempre quando i conti non tornavano, quando sentiva la necessità di starsene solo, a leccarsi le ferite. Si diresse di buon passo in direzione del lago, scivolando fra le facciate dei palazzi e tra i tanti angoli pregni di ricordi e di sensazioni non ancora sopite. D’un tratto una vetrina attirò il suo sguardo e si ricordò di aver finito il tabacco per la sua pipa, della quale ben percepiva lo spessore, nella tasca interna della sua giacca. Diede un’occhiata distratta alle per lui inarrivabili pipe in vetrina, la stessa vetrina nella quale, nella primavera precedente, il suo desiderio gli aveva ineluttabilmente indicato quali erano le pipe dei suoi sogni e un nome da allora si era ben tatuato nella sua mente: Dunhill. Una volta all’interno della tabaccheria fu colpito da un odore che aveva dimenticato, ma che d’improvviso ricordava: l’umore virò d’improvviso verso lidi più assolati. Un insperato ottimismo lo colse e decise di usare le poche lire che aveva in tasca per comprarsi un tabacco in latta, sapendo già di dover ridurre le sue aspettative per il pranzo. Decise anche che, se pipa non poteva essere, almeno il tabacco sarebbe stato Dunhill. Scelse la latta più austera, priva di disegnini, di un bel rosso scuro. Se la infilò nella tasca del montgomery, soddisfatto, e si diresse verso la sua meta.
Attraversò di gran lena il giardino di una villa sul lago, in direzione di un tempietto ionico, nel quale si sedette appoggiando lo zaino verde militare a una colonna, a guisa di cuscino. Si accomodò alla bell’e meglio e decise che non c’era luogo e occasione migliore per provare il nuovo tabacco. Aprì la latta con una monetina e si stupì per l’aspetto del tabacco, a tratti così scuro, e per l’odore che emanava, ben diverso da quello dolciastro dei tabacchi in busta che fino ad allora aveva utilizzato. Caricò la sua piccola billiard rusticata, priva di nome, e l’accese. La prima boccata lo disgustò e stava per imprecare per aver buttato via quei soldi, quando la seconda boccata gli bastò a capire che la sorpresa era positiva,...Read the whole post...
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- Autore: Hologon,
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